De sete curvas se faz o morro
que desce a ela.

Sem pressa, espraia-se
em quase duas: uma ponte
a faz deveras única.

Se beleza bastasse
seria ainda o que era:
de água de verdes encostas
e do mar que vem e que vai.

Mas, assim como em tudo na vida,
nas beiras botou-se
o homem e não só: com ele
a fuligem das horas.

Porém, a lagoa persiste
teimosa, por demais bela
e sete vezes amada
pra nunca de tudo perder-se.