Tenho medo do que não sou,
esse outro atrás das palavras;
esse outro que dorme nas cinzas
da véspera, meio ser, meio não
ser. Não posso tocá-lo
mas sei que pode alcançar-me
fazendo suas as minhas mãos.
Imagino pôr-lhe um nome,
mas se esvai por entre as sílabas
do meu próprio enquanto cismo.
Cogito dar-lhe ajuda
para ir-se, acomodar-se no seu mundo,
mas sequer me ouve enquanto,
solerte, ronda a minha pele.
Só me resta então fugir, esconder-me
de algum modo, sumir
no tempo. Ele, porém, permeia
o que vou pensando.