O encanto pela vida
dormita em velhas canções
esquecidas. Quem, em cada uma,
acordará seus elos passados?

Luar do meu sertão,
uirapuru, tico-tico no fubá
– na concha da manhã
há algo de fome, talvez
teu lábio. Colado ao meu,

em longos silêncios
suscita um dizer imerso
em doçura – ah, o canto
de crianças que um dia fomos!

Não é saudade. É
enlace de pequenas fugas
no improviso do instante